Comment perdre un mec dans 3 villes

Comment perdre un mec dans 3 villes

En tant que routard en solo, vous tomberez probablement amoureux au moins une fois, plus que probablement deux fois… peut-être même trois fois. Libéré du stress de votre travail, des attentes, des inhibitions, ce sera une portion d'amour étourdissante, fantastique, rapidement consommée.

Il se terminera également aussi vite qu'il a commencé.

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A Budapest, j'ai rencontré Svein. Il m'a dit que son nom était Sven, pour éviter toute confusion et parce que, soyons honnêtes, Sven semble juste plus sexy que Svein, la version norvégienne d'Arthur. Je l'ai vu appuyé contre le mur du bar, tous cheveux blonds ébouriffés, un t-shirt Van Halen astucieusement déchiré et des Converse éraflées. Je l'imaginais sentant la cigarette roulée à la main et le sel marin. Il séjournait dans l'auberge sœur de la mienne, travaillait avec des chimpanzés dans un laboratoire en Norvège et aimait secrètement le théâtre musical.

Nous avons bu ensemble au bar. De retour à l'auberge, nous avons réquisitionné la salle commune, accrochés aux gigantesques poufs de socialisation, exagérant les gémissements ivres, se débarrasser des vêtements, nous prouvant à quel point nous étions loin de chez nous.

Les jours suivants se sont poursuivis dans un brouillard de brouillard de coin de rue et de rendez-vous aux toilettes communes. Nous nous sommes prélassés dans les thermes, en jouant aux échecs flottants et en sirotant rakia avec des hommes hongrois rondes, a frappé chacun des «bars en ruine» de Budapest, a trouvé un petit salon de thé avec des passages secrets qui menaient à des coins parfaits pour des séances clandestines. Je me demandais combien coûterait un studio à Oslo, combien il était difficile d'apprendre le norvégien.

Une nuit, après un verre de pálinka trop nombreux, il se pencha et renversa le contenu de son estomac (veau pörkölt) partout dans l'étage de la salle commune. J'ai quitté Budapest le lendemain matin pour Balaton, un paradis au bord du lac pour les fatigués, un mot de lui glissé dans la poche de mon short en jean effiloché: "Je pense que tu es la fille pour moi."

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Puis il y a eu Brett, le grand garçon américain légèrement maladroit, qui s'est penché de sa couchette du haut vers la mienne et a demandé: «Qu'est-ce que tu lis? Oh, Proust? Moi aussi."

Nous nous sommes engagés à rester en contact, avons fait des plans provisoires pour une réunion de retour aux États-Unis, et avons rapidement avancé.

Avec de grandes visions de deux écrivains expatriés en herbe explorant les «charmes pittoresques» de Cracovie, nous nous sommes assis sur la place principale, nous nous sommes promenés dans la rue Grodzka jusqu'au château de Wawel, en passant devant le musée du textile et le monument au poète bien-aimé de Pologne, Adam Mickiewicz. Nous nous sommes allongés au soleil à faire des mots croisés et à manger des pierogies au fromage sucré. Nous avons plaisanté sur la pizza de New York contre Chicago, se sentant comme des jeunes mariés en lune de miel. Je l'ai chevauché là-bas dans le parc, le taquinant comme si je connaissais ses goûts et ses aversions, comme si je savais qu'il avait quitté la maison le cœur brisé et qu'il avait secrètement l'impression qu'il pourrait être le prochain grand romancier américain.

Nous avons dormi ensemble sur un lit étroit dans la chambre de l'auberge mixte ces deux nuits suivantes, faisant semblant de connaître le corps de l'autre, se touchant et s'embrassant lentement avec une fausse confiance, un désir nostalgique de se connecter après des mois loin de chez nous. Son vol pour l'Espagne est parti le matin. Nous nous sommes engagés à rester en contact, avons fait des plans provisoires pour une réunion de retour aux États-Unis, et avons rapidement avancé.

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Les derniers jours de mon voyage se sont déroulés à Francfort, dans une auberge du quartier chaud, à deux pâtés de maisons de clubs de strip-tease et à des godes poussiéreux dans des vitrines éclairées au néon. La zone d'enregistrement était également le bar de l'auberge; Je m'assis à un tabouret pivotant pour signer les formulaires requis, essuyant la sueur de mes joues et de mes sourcils, vestiges du long voyage en train. Une pilsner glaciale est apparue devant moi, et c'est alors que j'ai remarqué le garçon assis à ma gauche.

"C'est sur moi," sourit-il.

J'étais amoureux. Il portait un jean fin et raide, ses cheveux dressés sur sa tête comme si elle venait d'une brise invisible, du matériel photographique et un livre de poche Bukowski en lambeaux sur le bar devant lui - tout droit sorti de Brooklyn; Je pourrais reconnaître l'un des miens.

Alex a été la plus courte aventure, mais celle qui est restée avec moi le plus longtemps, comme Spaetzle dans vos dents, lisse donc vous devez continuer à passer votre langue dessus. Nous avons traversé le pont en direction de l'Altstadt, nous nous sommes nourris des saucisses et avons bu apfelwein au café en plein air, a rejoint un enterrement de vie de garçon allemand, vendant des bibelots en forme de pénis et des mini bouteilles à des touristes sans méfiance. Nous avons envisagé une vie sur la route, abandonnant nos studios de Williamsburg pour des sacs à dos et des billets de train. Cela semblait étrangement réel, la possibilité d'un avenir. Nous nous sommes allongés au bord de la rivière, avons participé à une fête d'anniversaire dans un bar souterrain et avons tenté de tango avec un groupe d'Argentins en vacances. Au coucher du soleil, j'ai attendu qu'il m'embrasse.

«Je ne peux pas», dit-il. «J'ai… quelqu'un qui me tient vraiment à cœur à New York.»

Ivre, je l'ai giflé. Je suis retourné à l'auberge, embarrassé, pleurant, ne voulant que personne ne regarde dans ma direction. Une heure plus tard, on frappe à ma porte. Il resta là, me tendit la main, posa ses lèvres sur les miennes. J'ai dormi dans son lit cette nuit-là; nous n'avons pas dit un mot, à tâtons du bout des doigts et des langues électriques, un océan nous séparant de nos obligations, de notre maîtrise de soi.

J'ai quitté sa chambre. Il est parti pour New York dans la matinée.

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Des mois plus tard, après une soirée dans des bars douloureusement branchés de l'East Village où vous entrez par une fausse cabine téléphonique, ou en frappant à une porte au fond d'une taqueria délabrée à un rythme précis, je me suis assis sur le trottoir, appuyé sur ma petite amie , savourant notre pizza à 1 $ en silence.

Je jure que j'ai senti un crépitement dans l'air. J'ai levé les yeux pour le voir là-bas. Alex. Traverser Bowery dans ces mêmes jeans. Nous avons fermé les yeux, penché la tête d'un air interrogateur, simultanément. Je baissai les yeux, me reconcentrai sur ma pizza et il continua à marcher dans la nuit collante de New York.


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